Temps

Le temps,

Entre deux souffles d'une vie seconde.

Le temps,

Au grain étiolé vers une coupe basse.

Le temps,

Écarlate éclaté d'un moment trop court.

Le temps,

Au reflet mordoré asynchrone avec l'éternité.

Le temps,

Comme mille fois et maintes autres fois.

Le temps,

Voleur de bonheur en délais de déjà écoulé.

Le temps,

Ce maître indomptable se joue de nous,..

Oui, car le temps sait que dans l'étreinte dans tes bras offerts

S'enfuit et s'en fout de nous se dérober sous nos pas...

Le temps, se plait et se complaît à retarder l'échéance

D'une prochaine fois...

Comme tant j'aimerais le posséder pour qu'enfin, oui enfin,,,

Nos étreintes ne puissent jamais se terminer...